Författare: Valentina Morelli
Lanzarote är en ö på Kanarieöarna. Den har fått sitt namn från en genuesisk sjöfarare, Lanzerotto Malocello, som på 1300-talet planterade sin vackra rödblå flagga där och förklarade ön som sin (jag fiktionaliserar, men inte för mycket).
Lanzarote är politiskt sett Spanien, geografiskt sett Afrika: beläget i Atlanten ett stenkast från Sahara, rött och svart att när man landar undrar man om man inte har stigit på av misstag.
ett rymdskepp och du landar på Mars, det sliter ditt hjärta ur så fort du sätter foten på land och behåller det. För alltid. Första gången jag var där hade jag ännu inte upptäckt magin med
under vattnet och jag njöt av ytan: de magnifika stränderna (Papagayo, en hjärtattack, Famara, en lekplats för surfare och de som vägrar att växa upp och finna vågorna oemotståndliga, svartvita Orzola som verkar falsk), Isla Graciosa (man kan bara ta sig runt till fots eller med cykel: inga bilar, det är förtrollande),
Timanfaya nationalpark (vill du ha en uppfattning om helvetet?), dvärgvingårdarna i La Geria, Manriques verk (geni), den utsökta maten, det perfekta klimatet.
Väl framme i Genua (där jag bor) dröjde det inte länge innan jag kände en längtan att återvända. Och dessutom var mitt hjärta fortfarande kvar, så vilket val hade jag?
Under tiden hade dykning blivit en sjukdom.
"Vad gör du i sommar?"
"Jag ska till Lanzarote."
"Så ingen dykning."
"Jag trodde faktiskt det."
"På Kanarieöarna? Nej, vattnet är iskallt, mörkt, du vet, havet, och det finns inte ens
korallrevet. Glöm det, det är inte värt det. Du kan prova
surfa."
Min största brist är envishet. Om jag bestämmer mig för att jag måste göra något, så gör jag det, och även om Poseidon säger att det är en dålig idé, bryr jag mig inte: vad har jag att stoppa näsan i, mig, i...
Saker. Att göra misstag på egen hand, snarare än att gissa med vägledning från andra. Så, utan att ignorera mina vänners skeptiska hånleenden, packade jag min resväska med utrustning och lämnade väldigt lite plats för kläder och baddräkter. "Jaha, jaja", sa jag till mig själv. "Det finns alltid nakenstranden."
Innan jag åkte kontaktade jag Manta Diving. De var vänliga och professionella, och jag log redan (trots skeptikerna).
Äntligen är jag framme. Jollen dansar cha-cha (du vet, havet), och hela vägen förbannar jag mitt envisa huvud och säger till mig själv att om jag hade lyssnat på mina vänner skulle jag nu ligga utsträckt på Papagayos gyllene sand, med havet som slickar mina fötter.
Vi lägger till, jag gör mig redo lika snabbt som Flash för att undvika att kräkas på mig själv, jag kastar mig ner.
De stängde av vattnet.
De tog ner den, och jag flyger en meter över marken på en svartvit främmande planet. Lavaskulpturer, barocka valv, plastspiraler, rokokomonster.
Dussintals trädgårdsålar dyker frågande upp ur hål i havsbotten (vaktposter?), medan sjöålarna, med sina roliga små tornliknande ögon, studerar varje rörelse jag gör; ödlefiskarna, med sina munnar fulla av tänder, verkar sova, men jag, bara för säkerhets skull, flyger iväg.
Bredvid mig, ett silverband: barracudor, hundratals av dem, stora, medelstora, små, praktfulla!
Ovanför mig, svärmar av svartvitrandig abborre, täta stim av sardiner, papegojfiskar och ett litet stim av zebrahavsabborre som vaggade fram: ett hugg åt höger, ett åt vänster. Berusad?
En änglahaj skakar av sig den vita sanden och går iväg, kanske irriterad av de malplacerade läten från berusade havsabborrar.
Jag stannar bland svarta lavavalv och ser en trio av hemska spindelkrabbor sparra, och en fåfäng bläckfisk kommer och struttar framför mina ögon i sin mycket eleganta zebramönstrade klänning. Jag stöter på en pejepeine och en gallinita, blir förälskad i en liten sjöhäst stor som ett öre, och, för tusan, det är dags att gå upp igen.
"Vi har inte träffat Felix."
"Felix?"
"Kungen i området. En havsabborre, den är större än du. Han bor här, men idag, så vitt jag vet,
Tydligen ville han inte synas. Synd bara."
"Synd, ja. Det betyder att jag måste åka tillbaka."
Jag ler, och medan jollens rullning vaggar mig och solen torkar min hud, välsignar jag min kalvs huvud.
Att det ibland är bättre att inte lita på.
Artikel publicerad den
Dykzon nr 14
Reproduktion är strängt förbjuden, även
delvis, av texten och bilderna i denna artikel utan författarens medgivande.
