Auteure : Valentina Morelli
Lanzarote est une île des Canaries. Elle doit son nom à un navigateur génois, Lanzerotto Malocello, qui, au XIVe siècle, y planta son magnifique drapeau rouge et bleu et déclara l'île sienne (je romance, mais pas trop).
Lanzarote est politiquement espagnole, géographiquement africaine : située dans l’océan Atlantique à deux pas du Sahara, rouge et noire, on se demande, à l’arrivée, si l’on ne s’est pas trompé d’endroit.
Imaginez un vaisseau spatial atterrissant sur Mars : le voyage vous arrache le cœur dès que vous posez le pied sur la terre ferme et le garde. Pour toujours. La première fois que j’y suis allé, je n’avais pas encore découvert la magie de…
J'ai adoré l'eau et la surface : les plages magnifiques (Papagayo, à couper le souffle, Famara, paradis des surfeurs et de ceux qui refusent de grandir et trouvent les vagues irrésistibles, Orzola, plage noire et blanche qui semble artificielle), l'Isla Graciosa (on ne peut s'y déplacer qu'à pied ou à vélo : pas de voitures, c'est enchanteur),
Le parc national de Timanfaya (envie d'un aperçu de l'enfer ?), les vignobles nains de La Geria, les œuvres de Manrique (génie), la gastronomie exquise, le climat parfait.
Une fois à Gênes (où je vis), je n'ai pas tardé à ressentir l'envie de rentrer. Et puis, mon cœur était toujours là-bas, alors quel autre choix avais-je ?
Entre-temps, la plongée était devenue une maladie.
«Qu'est-ce que tu fais cet été ?»
« Je vais à Lanzarote. »
« Donc pas de plongée. »
« Je le pensais aussi. »
« Aux îles Canaries ? Non, l'eau est glaciale, sombre, vous savez, l'océan, et il n'y a même pas
le récif corallien. Laisse tomber, ça n'en vaut pas la peine. Tu peux essayer le
surf."
Mon plus grand défaut, c'est l'entêtement. Si je décide de faire quelque chose, je le fais, et même si Poséidon me dit que c'est une mauvaise idée, je m'en fiche : qu'est-ce que je peux bien me mêler de ça ?
Des choses. Faire des erreurs par moi-même, plutôt que de deviner en suivant les conseils des autres. Alors, ignorant les ricanements sceptiques de mes amis, j'ai rempli ma valise de matériel, ne laissant que très peu de place pour les vêtements et les maillots de bain. « Tant pis », me suis-je dit. « Il y a toujours la plage naturiste. »
Avant de partir, j'ai contacté Manta Diving. Ils ont été aimables et professionnels, et j'étais déjà enthousiaste (malgré les sceptiques).
J'y suis enfin. Le canot danse le cha-cha (vous savez, l'océan), et tout le long du trajet, je maudis mon entêtement et me dis que si j'avais écouté mes amis, je serais maintenant allongée sur le sable doré de Papagayo, les pieds dans l'eau.
On accoste, je me prépare aussi vite que l'éclair pour éviter de vomir, je me jette à terre.
Ils ont coupé l'eau.
Ils l'ont démonté, et je vole à un mètre du sol sur une planète extraterrestre en noir et blanc. Sculptures de lave, arches baroques, spirales en plastique, monstres rococo.
Des dizaines d'anguilles jardinières émergent d'un air interrogateur de trous dans le fond marin (des sentinelles ?), tandis que les soles, avec leurs drôles de petits yeux en forme de tourelle, étudient chacun de mes mouvements ; les poissons-lézards, la bouche pleine de dents, semblent dormir, mais moi, par sécurité, je m'éloigne en vitesse.
À côté de moi, un ruban argenté : des barracudas, des centaines, grands, moyens, petits, splendides !
Au-dessus de moi, des bancs de bars rayés noirs et blancs, d'épais bancs de sardines, de poissons-perroquets et un petit banc de dorades zébrées se dandinaient : un coup de nage à droite, un à gauche. Ivre ?
Un requin-ange se secoue du sable blanc et s'éloigne, peut-être agacé par les cris discordants de daurades ivres.
M'arrêtant au milieu d'arches de lave noire, j'observe trois hideux crabes-araignées se battre, et une seiche vaniteuse vient se pavaner devant moi dans sa robe zébrée très chic. Je croise un péjepeine et une gallinita, je tombe sous le charme d'un petit hippocampe de la taille d'une pièce de monnaie, et, zut alors, il est temps de remonter.
«Nous n'avons pas rencontré Felix.»
« Félix ? »
« Le roi du coin. Un mérou, plus gros que toi. Il vit ici, mais aujourd'hui, à ma connaissance,
Apparemment, il ne voulait pas être vu. Dommage.
« C’est dommage, oui. Cela signifie que je vais devoir y retourner. »
Je souris, et tandis que le roulis du canot me berce et que le soleil sèche ma peau, je bénis la tête de mon veau.
Parfois, il vaut mieux ne pas faire confiance.
Article publié le
ScubaZone n°14
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