REFLEXIONES
La espeleología subacuática es una actividad que implica la exploración de cavidades naturales inundadas. Creo que una breve descripción de estas cavidades es necesaria para comprender el entorno en el que se encuentran los espeleobuceadores. Estas cavidades pueden variar en tamaño: anchas o muy estrechas, con agua clara o, como suele ocurrir, con visibilidad reducida a unos pocos centímetros. Lo que todas tienen en común es la oscuridad total, interrumpida únicamente por las linternas y focos que el espeleobuceador lleva sujetos a su casco. Es una actividad que, si se practica sin los conocimientos técnicos y prácticos adecuados y sin comprender las propias limitaciones, puede resultar peligrosa por diversas razones: se avanza bajo el agua, lo cual en sí mismo no es una situación normal; uno se encuentra en una cueva (un entorno que provoca síntomas de claustrofobia en algunos), obligado a seguir un camino fijo plagado de muchos peligros ocultos.
La morfología de la cueva presenta peligros, como pasajes estrechos que son difíciles de superar a la ida, pero quizás aún más difíciles a la vuelta, deslizamientos de tierra inestables que pueden bloquear el paso, corrientes inesperadas capaces de arrastrar al espeleólogo y gases tóxicos más allá de los sifones. Los problemas no terminan ahí, sino que también pueden ser causados por los materiales utilizados: rejillas de ventilación que suministran aire continuamente, lámparas que se funden y el hilo de Ariadna, el único accesorio que nos permite encontrar la salida, que, si se usa incorrectamente, puede perderse, enredarse o romperse, con consecuencias obvias. Resulta triste pensar que la evolución técnica y práctica haya dado pasos de gigante hacia la seguridad en los últimos años, especialmente al reflexionar sobre las muertes de buceadores de cuevas que, al formar parte de un círculo reducido, a menudo son amigos. Otro tipo de accidentes puede atribuirse a razones fisiológicas naturales derivadas de la permanencia en aguas frías, las profundidades alcanzadas, la deshidratación y la dificultad para respirar debida al esfuerzo físico. En el historial clínico abundan los incidentes psicológicos: estrés, sobreestimación de los propios límites, miedo y pánico. Sin embargo, la espeleología submarina es una actividad que posee un gran atractivo aventurero, ya que a menudo permite ir donde nadie ha ido antes, descubriendo y viendo cosas y lugares que pocos, si acaso alguno, verán jamás. En estos entornos, las capacidades físicas y mentales de una persona se ponen a prueba constantemente. Sin embargo, no hay que pensar que esto sea solo una aventura en sí misma, ya que puede aportar conocimientos únicos en diversos campos, como la geología, la hidrología, la arqueología, la biología, etc. Uno de los factores que califican el buceo en cuevas es que se realiza solo por al menos dos razones: la primera está determinada por el entorno en el que te encuentras: sería imposible ayudar a un compañero en apuros, porque debido a la visibilidad reducida podríamos no ver que está en una situación peligrosa (cuantas más personas haya en el sifón, menor será la visibilidad), porque los estándares de autonomía de consumo de aire utilizados brindan seguridad solo para un buceador de cuevas y no habría suficiente aire para que dos personas regresaran, porque podrías verte involucrado en el accidente de tu amigo que, si estuviera en una situación de pánico, sería imposible de controlar, o si no pudieras ayudarlo, podrías desarrollar un remordimiento peligroso en el momento con el riesgo de perder la cabeza y sucumbir a su vez, porque si te quedas atrapado en un pasaje estrecho, tus compañeros que te siguen no solo no pueden ayudar sino que se quedan atrapados detrás y, estando bajo el agua, no pueden sobrevivir más allá de la autonomía de sus tanques que, dependiendo del tamaño y la profundidad, varía de unos pocos minutos a unas pocas decenas de minutos. Tras el análisis de los accidentes causados por estos y otros inconvenientes, es común que los espeleobuceadores piensen que "un espeleobuceador = una muerte, dos espeleobuceadores = dos muertes". La segunda razón es que, dada la peligrosidad de la situación general y su progresión, el espeleobuceador debe estar solo para poder concentrarse plenamente en la cueva que lo rodea, en las operaciones que debe realizar, en el equipo que está utilizando y en las sensaciones que lo invaden. La presencia de cualquier otra persona lo distraería, y esto podría ser un elemento peligroso. A menudo, al bucear con amigos, para no parecer inferiores, algunos continúan buceando incluso cuando quieren parar. Esto genera una situación peligrosa que, si se combina con cualquier otro problema, puede convertirse en tragedia. La soledad permite al espeleobuceador concentrarse, controlar su respiración, que siempre debe ser tranquila, seguir el flujo de emociones, curiosidad, dudas y miedos que van surgiendo a medida que avanza y, si surge el más mínimo problema, puede decidir regresar sin tener que rendir cuentas a nadie.
La suposición de que uno debe estar solo se convierte así en una necesidad y un hábito para quienes pueden tolerarla, fomentando la conciencia de cómo uno puede confiar únicamente en sus propias capacidades, una conciencia de la propia autodeterminación. Esto comienza desde el momento en que se prepara el equipo para la exploración: desde la simple comprobación de que todo el equipo esté en orden y funcione, hasta la preparación de las bombonas llenas de aire en el caso más sencillo, o llenas de mezcla de gases en el caso más complejo de inmersiones profundas. Sobre todo, la preparación de las mezclas es una operación delicada y específica, que el buceador de cuevas gestiona personalmente. Nadie mejor que el buceador de cuevas, en ese momento, conoce los objetivos que quiere alcanzar y cómo gestionar la configuración específica de su equipo. Quizás alguien con igual experiencia pueda aconsejar sobre soluciones y opciones, pero al final, la decisión final recae en el buceador.
La responsabilidad por la propia vida es una decisión tomada en la soledad de la consciencia. Se acerca el momento de la inmersión: se realizan las últimas comprobaciones, los análisis finales de la propia salud y las condiciones ambientales externas; para entonces ya se ha tomado la decisión, e incluso si el pequeño gusano del miedo a lo desconocido roe alguna parte del ser, se lo empuja a un rincón oscuro, en lo más profundo. Cuando uno está listo, completamente equipado, con el equipo adecuado en el lugar correcto, se mira una vez más la masa de agua que en un momento lo ocultará de toda vista, y se lanza. En este punto, el temor justificado que nos permite no subestimar los más mínimos detalles retrocede para activar un control vigilante de las situaciones a medida que se avanza: se elige dónde atar el hilo de Ariadna, se observa la forma del entorno, se controla la creciente distancia que separa de la salida, las profundidades alcanzadas, el aire que se consume gradualmente. La soledad reside verdaderamente en la sensación de que podemos confiar únicamente en nosotros mismos, en nuestras capacidades para ser quienes realmente somos, sin posibilidad de engaño. El mundo exterior está psicológicamente a años luz de distancia, porque la comunicación con él está completamente negada. Sin embargo, a medida que avanzamos, la curiosidad por lo que se nos presenta, el monitoreo constante del funcionamiento de lo material y la sutil percepción de las muchas emociones que nos invaden, rodean y bloquean la ola de soledad que se filtra en nuestro interior. Cuando finalmente tomamos la decisión de regresar, ya sea por razones externas contingentes o a veces porque el flujo de nuestros propios pensamientos lo dicta, entonces la sensación de soledad crece como la pólvora. El viaje de regreso parece más largo que el de ida, porque ya no estamos enfocados en buscar el mejor camino, en buscar lo desconocido; ahora nos preguntamos por qué nos adentramos tanto, o tan profundamente, en entornos cada vez más hostiles donde el más mínimo inconveniente puede costarnos la vida. Cerca de la salida, o durante la descompresión, el deseo de reaparecer entre los rostros de amigos que esperan sin saberlo se vuelve urgente; La conciencia de tener que estar solo, privado de comunicación durante un tiempo, transforma ese mismo tiempo en un intervalo infinito. Los obstáculos del viaje exterior ya se han superado, los problemas se han afrontado y resuelto en gran medida, la percepción de uno mismo se convierte también en la necesidad de comunicarse, pero la comunicación, al menos por el momento, está negada. Hasta que no volvamos a la superficie, nada es seguro todavía, ni siquiera que, una vez fuera, podremos sonreír y contar algo a quienes nos esperan con curiosidad, quienes, por ahora, desconocen por completo las situaciones y los pensamientos que albergamos.
pasando de mano en mano. Afortunadamente, el final de la inmersión pone fin a gran parte de esa conciencia solitaria, que había estado madurando y creciendo desde el momento en que decidimos emprender la exploración. Desde el momento de salir a la superficie, especialmente en inmersiones de aguas profundas o estancias prolongadas que aún son experimentales, permanecemos concentrados durante varias horas hasta que estamos seguros de que todo salió bien. Lo que queda es ese trozo de soledad que forma parte de nuestras profundidades inaccesibles, ese trozo de sensaciones que no podemos o tal vez no queremos revelar a los demás por celos. Para mí, Luigi CasatiEn particular, una terrible experiencia de soledad quedó marcada tras un accidente que me ocurrió al inicio de mi actividad como buceador de cuevas (1987).
Unos amigos y yo habíamos ido a Francia para intentar seguir explorando un manantial que desciende verticalmente hasta una profundidad de 50 metros, a través de un pozo, y luego continúa horizontalmente durante unos 20 metros. La ruta conocida termina en un pasaje estrecho. Voy segundo, unos 20 minutos después del primero, que era y sigue siendo mi instructor (además de enseñarme técnicas, me ayudó a madurar psicológicamente: un componente clave del buceo en cuevas). Nos encontramos en el pozo que desciende hacia la oscuridad, iluminados por nuestras linternas. Nos saludamos, y él continúa ascendiendo mientras yo desciendo. Llego al final del hilo de Ariadna que me tendió mi amigo, que termina a unos dos metros del pasaje estrecho a una profundidad de 53 metros. Miro el pasaje estrecho y decido acercarme para ver si es posible pasar. La visibilidad, que hasta ese momento era de unos 5 metros, me engaña, y cometo el error de soltarme de la cuerda dentro de esos dos metros. Miro el pasaje estrecho, pensando que es posible pasarlo. Me giro para ascender y me espera una desagradable sorpresa: la visibilidad, debido a las burbujas que desprenden la arcilla del techo y al movimiento de mis aletas, que la desprenden del fondo, se ha reducido a unos pocos centímetros. El miedo, durante unas pocas respiraciones, se apodera de mí, pero la razón me dice que debo calmarme, respirar lo menos posible para maximizar la corta autonomía que me permiten las bombonas que estoy usando en esta inmersión (una respiración descontrolada agotaría las bombonas en pocos minutos) y también para poder reaccionar con la mayor claridad posible. Me siento solo porque nadie puede ayudarme. No es fácil saber que podría morir e intentar no pensar en ello. En estos momentos, pienso en el amigo que ha salido a la superficie y que, al no verme, podría volver a buscarme, pero sé que no es posible, tanto por problemas relacionados con la inmersión (saturación) como porque para cuando se dé cuenta, será demasiado tarde para mí. No puedes gritar porque nadie aquí puede oírte. Entonces pienso en el error que había cometido, algo que sabía en teoría, y mientras busco la cuerda que me permitirá salir a la superficie, me enredo en trozos viejos y rotos de cuerda que dejaron otros buceadores de cuevas; además de tener que buscar la cuerda, también tengo que liberarme de los demás.
A medida que la suma de estos problemas complica mi estado mental, que, con el paso de los minutos, ve disminuir la presión del aire en los manómetros, empiezo a perder la concentración y el miedo se apodera de mis pensamientos. Tras más de diez minutos de esta tortura mental, encuentro el hilo conductor que me permite rastrear las paradas de descompresión: solo me quedan un par de minutos de vida. Durante la descompresión, esperando el momento de emerger, mis pensamientos estaban fijos en el instante pasado, en haber estado al borde de la muerte por un acto trivial y haber evitado por poco ser alcanzado por ella, en la soledad de esos momentos y en un entorno que, para mí, es hermoso pero duro con quienes no respetan las reglas. Al salir de la inmersión, no hablé con nadie sobre mi accidente, prefiriendo reflexionar. Solo después de un tiempo me sinceré con mi compañero y más tarde con mis amigos. En el fondo, me sentí mal durante al menos tres días, pensando constantemente en esos momentos en que, solo, te pones en situaciones dramáticas y tienes que resolverlas solo, en la muerte, que en ese momento me estaba resignando conscientemente a aceptar solo porque al final, cuando mueres, estás solo. Esta experiencia cambió mucho mi forma de actuar y pensar. Tuve otros accidentes, pero ya no tan traumáticos. En 1992, tuve que buscar a un amigo que había desaparecido bajo el agua en una cueva: después de realizar un reconocimiento inicial, por la noche, tan pronto como escuché la noticia, lo encontré sin vida en el agua. (Se había quedado sin aire en sus tanques, probablemente debido a un error al subestimar el entorno). La noche me ayudó a concentrarme en qué hacer, dadas las difíciles condiciones en las que tenía que operar. Al día siguiente, realicé tres inmersiones para poder despojarlo de su equipo y permitirle superar el estrechamiento inicial del sifón, atarle los brazos cerca de su cuerpo ya endurecido y llevarlo atado detrás de mí a través del estrecho y tortuoso meandro hasta el fondo.
Afuera. Los peores sentimientos los experimenté fuera del agua, cuando me concentraba a solas en las acciones que emprendería dentro del agua, pues, solo yo lo había visto y, por lo tanto, solo yo sabía qué era lo mejor. En el agua, mi atención se centraba en el trabajo, no en mi amigo muerto. Fue un momento en que la soledad se transformó en angustia: la soledad de la acción contrastaba con la de un amigo que había enfrentado la muerte solo y cuyas acciones solitarias se habían vuelto eternas. En el momento habitual de salir a la superficie, yo, el rescatador, aún podría comunicarme y romper mi soledad; el otro solo sería objeto de la soledad de quienes lo habían esperado afuera y no se habían dado cuenta de que el diálogo terminaba para siempre.
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