Autorin: Valentina Morelli
Lanzarote ist eine Insel der Kanarischen Inseln. Ihren Namen verdankt sie dem genuesischen Seefahrer Lanzerotto Malocello, der im 14. Jahrhundert dort seine schöne rot-blaue Flagge hisste und die Insel zu seinem Eigentum erklärte (ich übertreibe hier etwas, aber nicht allzu sehr).
Lanzarote gehört politisch zu Spanien, geografisch aber zu Afrika: Mitten im Atlantik, nur einen Steinwurf von der Sahara entfernt, ist die Insel rot und schwarz, und man fragt sich bei der Landung unwillkürlich, ob man nicht versehentlich dort gelandet ist.
Wenn man mit einem Raumschiff auf dem Mars landet, reißt es einem das Herz heraus, sobald man den Boden betritt, und behält es für immer. Als ich das erste Mal dort war, hatte ich die Magie noch nicht entdeckt.
Ich tauchte unter Wasser und genoss die Oberfläche: die herrlichen Strände (Papagayo, ein Traumstrand; Famara, ein Paradies für Surfer und Junggebliebene, die den Wellen nicht widerstehen können; das schwarz-weiße Orzola, das fast unwirklich wirkt); die Isla Graciosa (die man nur zu Fuß oder mit dem Fahrrad erkunden kann: keine Autos, einfach bezaubernd);
Der Nationalpark Timanfaya (wollen Sie eine Vorstellung von der Hölle?), die Zwergweinberge von La Geria, die Werke von Manrique (Genie), das exquisite Essen, das perfekte Klima.
Kaum in Genua (wo ich lebe), verspürte ich schon bald den Drang zurückzukehren. Und außerdem war mein Herz immer noch dort, also welche Wahl hatte ich?
Inzwischen war das Tauchen zu einer Krankheit geworden.
„Was machst du diesen Sommer?“
„Ich fahre nach Lanzarote.“
„Also kein Tauchen.“
„Das dachte ich tatsächlich.“
„Auf den Kanarischen Inseln? Nein, das Wasser ist eiskalt, dunkel, wissen Sie, der Ozean, und es gibt nicht einmal …“
Das Korallenriff. Vergiss es, es lohnt sich nicht. Du kannst es mit dem
surfen."
Meine größte Schwäche ist meine Sturheit. Wenn ich mir etwas in den Kopf gesetzt habe, dann tue ich es auch, und selbst wenn Poseidon mir sagt, dass es eine schlechte Idee ist, ist mir das egal: Was habe ich denn schon mit meiner Nase zu tun?
Dinge. Lieber eigene Fehler machen, anstatt mich von anderen beraten zu lassen. Also ignorierte ich die skeptischen Blicke meiner Freunde und packte meinen Koffer voll, sodass kaum noch Platz für Kleidung und Badeanzüge blieb. „Na ja“, dachte ich. „Es gibt ja immer noch den FKK-Strand.“
Vor meiner Abreise kontaktierte ich Manta Diving. Sie waren freundlich und professionell, und ich lächelte bereits (trotz der Skeptiker).
Endlich bin ich da. Das Beiboot tanzt den Cha-Cha (ihr wisst schon, auf dem Ozean), und die ganze Zeit verfluche ich meinen sturen Kopf und sage mir, dass ich, wenn ich auf meine Freunde gehört hätte, jetzt auf dem goldenen Sand von Papagayo liegen und das Meer meine Füße lecken würde.
Wir legen an, ich mache mich blitzschnell bereit, um nicht auf mich zu kotzen, und werfe mich hin.
Sie haben das Wasser abgestellt.
Sie haben es abgebaut, und ich schwebe einen Meter über dem Boden auf einem schwarz-weißen, fremden Planeten. Lavaskulpturen, barocke Bögen, Plastikspiralen, Rokokomonster.
Dutzende von Röhrenaalen tauchen fragend aus Löchern im Meeresboden auf (Wächter?), während die Seezungen mit ihren lustigen kleinen turmartigen Augen jede meiner Bewegungen beobachten; die Eidechsenfische mit ihren zahnreichen Mäulern scheinen zu schlafen, aber ich, nur um sicherzugehen, husche davon.
Neben mir ein silbernes Band: Barrakudas, Hunderte von ihnen, große, mittlere, kleine, prächtige!
Über mir Schwärme von schwarz-weiß gestreiften Barschen, dichte Sardinenschwärme, Papageifische und ein kleiner Schwarm Zebrabrassen, die gemächlich dahinwatschelten: ein Schlag nach rechts, einer nach links. Betrunken?
Ein Engelhai schüttelt den weißen Sand ab und schwimmt davon, vielleicht genervt von den schiefen Rufen betrunkener Meerbrassen.
Zwischen schwarzen Lavabögen beobachte ich drei scheußliche Spinnenkrabben beim Kampf, und ein eitler Tintenfisch stolziert in seinem schicken Zebrakleid vor meinen Augen herum. Ich begegne einem Pejepeine und einem Gallinita, verliebe mich in ein winziges Seepferdchen, so groß wie ein Centstück, und, verdammt noch mal, es ist Zeit, wieder nach oben zu gehen.
„Wir haben Felix noch nicht getroffen.“
„Felix?“
„Der König des Gebiets. Ein Zackenbarsch, er ist größer als du. Er lebt hier, aber heute, soweit ich weiß, …“
Offenbar wollte er nicht gesehen werden. Schade.
„Schade, ja. Das bedeutet, ich muss zurück.“
Ich lächle, und während mich das Schaukeln des Beiboots in den Schlaf wiegt und die Sonne meine Haut trocknet, segne ich den Kopf meines Kalbs.
Dass es manchmal besser ist, nicht zu vertrauen.
Artikel veröffentlicht am
ScubaZone Nr. 14
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