Forfatter: Valentina Morelli
Lanzarote er en ø på De Kanariske Øer. Den har fået sit navn fra en genovesisk søfarer, Lanzerotto Malocello, som i det 14. århundrede plantede sit smukke rød-blå flag der og erklærede øen for sin (jeg fiktionaliserer, men ikke for meget).
Lanzarote er politisk Spanien, geografisk Afrika: placeret i Atlanterhavet et stenkast fra Sahara, rød og sort, så når man lander, spekulerer man på, om man ikke er kommet på ved en fejltagelse.
et rumskib, og du lander på Mars, det river dit hjerte ud, så snart du sætter foden på land, og beholder det. For evigt. Første gang jeg var der, havde jeg endnu ikke opdaget magien ved
under vandet, og jeg nød overfladen: de storslåede strande (Papagayo, et hjerteanfald, Famara, en legeplads for surfere og dem, der nægter at vokse op og finde bølgerne uimodståelige, sort-hvid Orzola, der virker falsk), Isla Graciosa (man kan kun komme rundt til fods eller på cykel: ingen biler, det er fortryllende),
Timanfaya Nationalpark (vil du have en idé om helvede?), dværgvinmarkerne i La Geria, Manriques værker (genialt), den udsøgte mad, det perfekte klima.
Da jeg var kommet til Genova (hvor jeg bor), varede det ikke længe, før jeg fik lyst til at vende tilbage. Og desuden var mit hjerte der stadig, så hvilket valg havde jeg?
I mellemtiden var dykning blevet en sygdom.
"Hvad laver du i sommer?"
"Jeg skal til Lanzarote."
"Så ingen dykning."
"Det troede jeg faktisk."
"På De Kanariske Øer? Nej, vandet er iskoldt, mørkt, du ved, havet, og der er ikke engang"
koralrevet. Glem det, det er ikke det værd. Du kan prøve
surf.”
Min største svaghed er stædighed. Hvis jeg beslutter mig for, at jeg er nødt til at gøre noget, så gør jeg det, og selvom Poseidon siger, at det er en dårlig idé, er jeg ligeglad: hvad skal jeg stikke min næse i, mig, i...
Ting. At lave fejl på egen hånd, i stedet for at gætte med vejledning fra andre. Så, ignorerende mine venners skeptiske hån, pakkede jeg min kuffert med udstyr, hvilket efterlod meget lidt plads til tøj og badetøj. "Nå, jamen," sagde jeg til mig selv. "Der er altid nøgenstranden."
Inden jeg tog afsted, kontaktede jeg Manta Diving. De var venlige og professionelle, og jeg smilede allerede (trods skeptikerne).
Jeg er endelig der. Jollen danser cha-cha (du ved, havet), og hele vejen bander jeg over mit stædige hoved og siger til mig selv, at hvis jeg havde lyttet til mine venner, ville jeg nu ligge spredt ud på Papagayos gyldne sandstrand, mens havet slikkede mine fødder.
Vi lægger til kaj, jeg gør mig klar lige så hurtigt som Flash for at undgå at kaste op, jeg kaster mig ned.
De slukkede for vandet.
De tog den ned, og jeg flyver en meter over jorden på en sort-hvid fremmed planet. Lavaskulpturer, barokke buer, plastikspiraler, rokoko-monstre.
Snesevis af haveål dukker spørgende op af huller i havbunden (vagter?), mens søtungerne, med deres sjove små tårnlignende øjne, studerer hver eneste bevægelse jeg gør; firbenfiskene, med munden fyldt med tænder, synes at sove, men jeg, bare for at være på den sikre side, flyver væk.
Ved siden af mig, et sølvbånd: barracudaer, hundredvis af dem, store, mellemstore, små, pragtfulde!
Over mig sværme af sort-hvide stribede aborrer, tætte stimer af sardiner, papegøjefisk og en lille stime af zebrabrasen, der vraltede afsted: ét tag til højre, et til venstre. Beruset?
En englehaj ryster det hvide sand af sig og går væk, måske irriteret over de malformede kald fra berusede havbrasener.
Jeg stopper op blandt sorte lavabuer og ser en trio af hæslige edderkoppekrabber sparre, og en forfængelig blæksprutte kommer og spankulerer foran mine øjne i sin meget elegante zebraprintede kjole. Jeg støder på en pejepeine og en gallinita, forelsker mig i en lille søhest på størrelse med en mønt, og for pokker, det er tid til at gå op igen.
"Vi har ikke mødt Felix."
"Felix?"
"Områdets konge. En havaborre, den er større end dig. Han bor her, men i dag, så vidt jeg ved,
Tilsyneladende ville han ikke ses. Ærgerligt."
"Ærgerligt, ja. Det betyder, at jeg bliver nødt til at tage tilbage."
Jeg smiler, og mens jollens rulning luller mig, og solen tørrer min hud, velsigner jeg mit kalvehoved.
At det nogle gange er bedre ikke at stole på.
Artikel udgivet den
ScubaZone nr. 14
Reproduktion er strengt forbudt, selv
delvist af teksten og billederne i denne artikel uden forfatterens samtykke.
